Paleta Monocromática

A caminho de casa

sigo o fumo do cigarro de um estranho.

Deixo-me ir até o meu cabelo ser corrente do rio,

perdido na chuva que escorrega pelas minhas costas.

Enquanto me condenso na terra molhada,

olho uma última vez o céu,

que chora para os meus lábios.

Se fosse um filme,

hoje seria a minha morte.